Kunst des Reisens

Ein Streifzug durch die Zeit in der Kunstgalerie des Indianermuseums

Miniaturen, Rebellionen und die leise Musik der Pinselstriche im Herzen von Kalkutta

von Kuntil Baruwa, Forscher, Wissenszentrum für Reiseziele

Dies war mein erster Besuch in der Kunstgalerie des Indischen Museums in Kolkata und ich hatte das Gefühl, in ein Gespräch einzutreten, das schon seit Jahrhunderten geführt wird. Von Geschichten, die in Linien und Farben erzählt werden. Von Philosophien, Rebellionen, Liebesaffären und Wiegenliedern. Und wenn Sie aufmerksam zuhören, haben sie eine Menge zu sagen – nicht nur über indische Kunst, sondern auch über Kalkutta selbst.

Die Galerie selbst hatte ihre Tücken. Glatzköpfige Museumsmitarbeiter mittleren Alters dösten friedlich auf Plastikstühlen in den Ecken, ungestört von Zeit und Touristen. Das Sicherheitspersonal am Eingang hatte scharfe Augen und Checklisten und achtete nicht auf die Einhaltung von Vorschriften. Es war ein Kontrast, der sich irgendwie sehr nach Kalkutta anfühlte – Chaos und Ordnung, Gleichgültigkeit und Intensität, alles koexistiert unter einem kolonialen Dach.

Sehen Sie, diese Stadt war nicht nur eine Hauptstadt während des britischen Raj – sie war ein kultureller Schmelztiegel. Sogar mein Lieblingsdichter Mirza Ghalib, der bekanntermaßen schwer zufrieden zu stellen ist, sagte einmal: „Kalkutta ist der Spiegel von Hindustan.“

Nehmen Sie zum Beispiel die Bengalische Schule der Kunst. Sie entstand hier zu Beginn des 20. Jahrhunderts und war nicht nur eine Kunstbewegung, sondern auch eine stille Rebellion. Eine Gruppe von Künstlern, angeführt von Abanindranath Tagore, beschloss, dass sie genug davon hatten, den Westen zu imitieren. Stattdessen tauchten sie ihre Pinsel in indische Traditionen, persische Stile, buddhistische Fresken, japanische Waschtechniken und ihre eigene Lebenswirklichkeit ein. Das Ergebnis? Werke, die sanft, aber trotzig waren – Gemälde, die nicht schrien, sondern nachhallten. Sie gaben der indischen Kunst ein neues Selbstbewusstsein. Und damit schenkten sie Bengalen eines seiner stolzesten geistigen Vermächtnisse.

Und dann waren da noch die älteren Räume, die Heimat der Miniaturmalereien, in denen Sie Stunden verlieren können, ohne es zu merken. Sie sind umgeben von jahrhundertealten, akribischen Pinselstrichen, die kleine Fenster in andere Welten öffnen.

Es gibt die Mogul-Schule – raffiniert, kaiserlich, voller Realismus und Erhabenheit. Hofszenen, Schlachten, Liebende in Pavillons unter dem Sternenhimmel. Hier trifft persischer Einfluss auf politische Macht, und jedes Detail ist mit solcher Sorgfalt wiedergegeben, dass es Sie wie ein Geheimnis anzieht. In einem Gemälde habe ich etwas Unerwartetes entdeckt: Kaiser Akbar, bekannt für seine synkretistische Spiritualität, wird bei der Anbetung der Sonne dargestellt. Ein Moment stiller Ehrfurcht, der die Pracht irgendwie menschlicher machte.

Und dann gibt es noch die Rajput-Schule – fett, hell und völlig unverblümt. Sie wurden für die fürstlichen Staaten von Rajasthan hergestellt. Die Farben springen einem förmlich entgegen – Safran, Zinnoberrot, Pfauengrün – und die Themen sind oft episch: Krishnas göttliches Spiel, heroische Schlachten, stürmische Monsune. Es ist, als ob die Wüstenkönigreiche ihre inneren Welten malen würden, um dem trockenen Land draußen zu trotzen.

Die Pahari-Miniaturen aus den Hügeln von Himachal und Jammu sind weicher, lyrischer und romantischer. Sie haben eine Art von Musikalität an sich. Zarte Linien, fließende Formen, Radha und Krishna mit stillen Blicken oder schüchternen Gesten. Sie fühlen sich wie visuelle Poesie an, die von der Musik der Flöte begleitet wird.

Die Deccani-Schule, die aus den Höfen von Bijapur, Golconda und Hyderabad in Süd-Zentralindien stammt, hat mich überrascht. Tiefe, satte Farben. Stilisierte Figuren. Eine Art jenseitiger Mystizismus. Hier stolperte ich über etwas, das mich wirklich in seinen Bann zog – ein Gemälde von Raag Megh Malhar. Ein Mann und eine Frau umschlungen auf einer Terrasse, den Bogen in der Hand, während die Monsunwolken wie ein himmlischer Trommelwirbel über sie hinwegziehen. Es war Teil der Ragamala-Serie, in der jeder Raag – melodische Noten in der klassischen indischen Musik – personifiziert ist. Und obwohl es keinen Ton gab, schwöre ich, dass ich die Musik in den Gemälden hören konnte. Es war eine visuelle Melodie. Ich stand wie angewurzelt da, als würden sie mir eine Sprache vorsummen, von der ich nicht wusste, dass ich sie kenne.

Das ist die Sache mit der indischen Kunst – es geht nie nur darum, was Sie sehen. Es geht darum, was Sie fühlen. Woran Sie sich erinnern. Was Sie nicht wussten, dass Sie es in sich tragen.

Und in einer Stadt wie Kalkutta, in der Musik und Poesie auf die Straßen dringen, in der Kunst beim Tee in verfallenen Cafés diskutiert wird, in der Rebellion und Raffinesse Hand in Hand gehen, macht es durchaus Sinn, dass ein Museum wie dieses existiert. Es bewahrt nicht nur Kunst. Es bewahrt die Phantasie.

Wenn Sie also einmal hier sind, sollten Sie unbedingt die Kunstgalerie des Indischen Museums besuchen. Lassen Sie sich von den Miniaturen in ihre Stille ziehen. Lassen Sie sich von der sanften Rebellion der Bengalischen Schule daran erinnern, dass Kunst politisch sein kann, ohne jemals laut zu sein. Und wenn Sie Ragini Megh Malhar wiedersehen – eingerahmt von diesen Gewitterwolken – grüßen Sie sie von mir.