arte del viaggio

Vagando nel tempo nella Galleria d’Arte del Museo Indiano

Miniature, ribellioni e la musica tranquilla delle pennellate nel cuore di Kolkata

di Kuntil Baruwa, Esploratore, Centro di Conoscenza delle Destinazioni

È stata la mia prima visita alla sezione della Galleria d’Arte del Museo Indiano di Kolkata e mi è sembrato di entrare in una conversazione che dura da secoli. Di storie raccontate con linee e colori. Di filosofie, ribellioni, storie d’amore e ninne nanne. E se ascolti attentamente, hanno molto da dire, non solo sull’arte indiana, ma anche su Kolkata stessa.

La galleria stessa aveva le sue stranezze. Il personale del museo, calvo e di mezza età, sonnecchiava tranquillamente su sedie di plastica negli angoli, indisturbato dal tempo o dai turisti. Nel frattempo, il personale di sicurezza all’ingresso era tutto occhi aguzzi e liste di controllo, paranoico nel rispettare le regole. Era un contrasto che in qualche modo faceva pensare a Kolkata: caos e ordine, indifferenza e intensità, tutti coesistenti sotto lo stesso tetto coloniale.

Vedi, questa città non era solo una capitale durante il Raj britannico: era un crogiolo culturale. Anche il mio poeta preferito, Mirza Ghalib – notoriamente difficile da accontentare – disse una volta: “Calcutta è lo specchio dell’Hindustan”.

Prendiamo ad esempio la Scuola d “Arte del Bengala. Nata proprio qui all” inizio del XX secolo, non fu solo un movimento artistico, ma una tranquilla ribellione. Un gruppo di artisti, guidati da Abanindranath Tagore, decise che ne avevano abbastanza di imitare l “Occidente. Invece, hanno intinto i loro pennelli nella tradizione indiana, negli stili persiani, negli affreschi buddisti, nelle tecniche di lavaggio giapponesi e nelle loro stesse realtà. Il risultato? Opere delicate ma provocatorie, dipinti che non gridano, ma che rimangono nel tempo. Hanno dato all” arte indiana una nuova fiducia. E così facendo, diedero al Bengala una delle sue eredità intellettuali più orgogliose.

E poi c’erano le stanze più antiche, dove si trovano i dipinti in miniatura e dove puoi perdere ore senza rendertene conto. Sei circondato da secoli di pennellate meticolose, piccole finestre ingioiellate su mondi diversi.

C’è la scuola Mughal, raffinata, imperiale, piena di realismo e grandezza. Scene di corte, battaglie, amanti in padiglioni sotto un cielo stellato. Qui l’influenza persiana incontra il potere politico e ogni dettaglio è reso con una tale cura da attirarti come un segreto. In un dipinto ho trovato qualcosa di inaspettato: L’imperatore Akbar, noto per la sua spiritualità sincretica, è raffigurato mentre adora il sole. Un momento di tranquilla riverenza che in qualche modo ha reso la grandezza più umana.

Poi c’è la scuola Rajput: audace, brillante e assolutamente non omologata. Sono stati realizzati per gli stati principeschi del Rajasthan. I colori balzano all’occhio – zafferano, vermiglio, verde pavone – e i temi sono spesso epici: Il gioco divino di Krishna, le battaglie eroiche, i monsoni tempestosi. È come se i regni del deserto avessero dipinto i loro mondi interiori sfidando l’aridità della terra esterna.

Le miniature Pahari, provenienti dalle colline dell “Himachal e del Jammu, sono più morbide, liriche e romantiche. C” è una sorta di musicalità in esse. Linee delicate, forme fluide, Radha e Krishna in sguardi tranquilli o in gesti timidi. Sembrano poesie visive musicate dal flauto.

La scuola Deccani, proveniente dalle corti di Bijapur, Golconda e Hyderabad nel centro-sud dell’India, mi ha colto di sorpresa. Colori profondi e saturi. Figure stilizzate. Una sorta di misticismo ultraterreno. È stato qui che mi sono imbattuta in qualcosa che mi ha davvero ipnotizzato: un dipinto di Raag Megh Malhar. Un uomo e una donna intrecciati su una terrazza, con l’arco in mano e le nuvole del monsone che rotolano sopra di loro come un rullo di tamburi celestiale. Faceva parte della serie Ragamala, in cui ogni raga – le note melodiche della musica classica indiana – viene personificato. E anche se non c’era alcun suono, giuro che potevo sentire la musica nei dipinti. Era una melodia visiva. Sono rimasta lì, radicata, come se mi stessero canticchiando in una lingua che non sapevo di conoscere.

Questo è il punto dell’arte indiana: non si tratta mai solo di ciò che si vede. Si tratta di ciò che si prova. Quello che ricordi. Quello che non sapevi di portare con te.

E in una città come Kolkata, dove la musica e la poesia si riversano nelle strade, dove si discute di arte davanti a un tè in caffè fatiscenti, dove ribellione e raffinatezza vanno a braccetto, ha perfettamente senso che esista un museo come questo. Non si limita a preservare l “arte. Preserva l” immaginazione.

Quindi, se ti trovi qui, visita la Galleria d “Arte del Museo Indiano. Lascia che le miniature ti trascinino nella loro immobilità. Lascia che la gentile ribellione della Scuola del Bengala ti ricordi che l” arte può essere politica senza mai essere rumorosa. E se vedi di nuovo Ragini Megh Malhar incorniciata da quei tuoni, dille che la saluto.