arte de viajar

Vagando a través del tiempo en la Galería de Arte del Museo de la India

Miniaturas, rebeliones y la tranquila música de las pinceladas en el corazón de Calcuta

por Kuntil Baruwa, Explorador, Centro de Conocimiento de Destinos

Era la primera vez que visitaba la sección de la Galería de Arte del Museo Indio de Calcuta, y tuve la sensación de adentrarme en una conversación que se ha mantenido durante siglos. De historias contadas con trazos y colores. De filosofías, rebeliones, aventuras amorosas y canciones de cuna. Y si escuchas con atención, tienen mucho que decir, no sólo sobre el arte indio, sino sobre la propia Calcuta.

La galería en sí tenía sus peculiaridades. El personal del museo, calvo y de mediana edad, dormitaba plácidamente en sillas de plástico en las esquinas, sin que el tiempo ni los turistas lo molestaran. Mientras tanto, el personal de seguridad de la entrada era todo ojos agudos y listas de control, paranoico en cuanto al cumplimiento de las normas. Era un contraste que, de algún modo, parecía muy de Calcuta: caos y orden, indiferencia e intensidad, todo coexistiendo bajo un mismo techo colonial.

Verás, esta ciudad no fue sólo una capital durante el Raj británico: fue un crisol cultural. Incluso mi poeta favorito, Mirza Ghalib -famosamente difícil de complacer- dijo una vez: “Calcuta es el espejo del Indostán”.

Por ejemplo, la Escuela de Arte de Bengala. Nacida aquí mismo a principios del siglo XX, no fue sólo un movimiento artístico: fue una rebelión silenciosa. Un grupo de artistas, dirigidos por Abanindranath Tagore, que decidieron que ya estaban hartos de imitar a Occidente. En su lugar, sumergieron sus pinceles en la tradición india, los estilos persas, los frescos budistas, las técnicas de lavado japonesas y sus propias realidades vividas. ¿El resultado? Obras suaves pero desafiantes, pinturas que no gritaban, pero permanecían. Dotaron al arte indio de una nueva confianza. Y al hacerlo, dieron a Bengala uno de sus legados intelectuales más orgullosos.

Y luego estaban las salas más antiguas, hogar de las pinturas en miniatura, donde podías perder horas sin darte cuenta. Estás rodeado de siglos de meticulosas pinceladas, pequeñas ventanas enjoyadas a mundos diferentes.

Está la escuela mogol, refinada, imperial, llena de realismo y grandeza. Escenas cortesanas, batallas, amantes en pabellones bajo cielos estrellados. La influencia persa se une aquí al poder político, y cada detalle se representa con tanto cuidado que te atrae como un secreto. En un cuadro encontré algo inesperado: El emperador Akbar, conocido por su espiritualidad sincrética, representado adorando al sol. Un momento de tranquila reverencia que, de algún modo, hacía más humana la grandeza.

También está la escuela Rajput: atrevida, brillante y totalmente descarada. Se crearon para los estados principescos de Rajastán. Los colores saltan a la vista -azafrán, bermellón, verde pavo real- y los temas suelen ser épicos: El juego divino de Krishna, batallas heroicas, monzones tormentosos. Es como si los reinos del desierto pintaran sus mundos interiores desafiando a la árida tierra exterior.

Las miniaturas pahari, procedentes de las colinas de Himachal y Jammu, son más suaves, líricas y románticas. Tienen una especie de musicalidad. Líneas delicadas, formas fluidas, Radha y Krishna en miradas silenciosas o gestos tímidos. Parecen poesía visual al son de la música de la flauta.

La escuela Deccani, de las cortes de Bijapur, Golconda e Hyderabad, en el centro-sur de la India, me sorprendió. Colores profundos y saturados. Figuras estilizadas. Una especie de misticismo de otro mundo. Fue aquí donde me topé con algo que realmente me hipnotizó: una pintura de Raag Megh Malhar. Un hombre y una mujer entrelazados en una terraza, con un arco en la mano y las nubes del monzón rodando sobre ellos como un redoble celestial. Formaba parte de la serie Ragamala, en la que cada raga -notas melódicas de la música clásica india- está personificado. Y aunque no había sonido, juro que podía oír la música en los cuadros. Era una melodía visual. Me quedé allí, absorta, como si me estuvieran tarareando en un idioma que no sabía que conocía.

Eso es lo que ocurre con el arte indio: nunca se trata sólo de lo que ves. Se trata de lo que sientes. De lo que recuerdas. Lo que no sabías que llevabas.

Y en una ciudad como Calcuta, donde la música y la poesía se derraman por las calles, donde el arte se debate tomando el té en cafés destartalados, donde la rebeldía y el refinamiento caminan de la mano, tiene todo el sentido que exista un museo como éste. No sólo preserva el arte. Preserva la imaginación.

Así que, si alguna vez estás aquí, visita la Galería de Arte del Museo Indio. Deja que las miniaturas te arrastren en su quietud. Deja que la suave rebelión de la Escuela de Bengala te recuerde que el arte puede ser político sin ser nunca ruidoso. Y si vuelves a ver a Ragini Megh Malhar -enmarcada contra esas nubes de tormenta-, salúdala de mi parte.