arte de viajar

Passeia pelo tempo na Galeria de Arte do Museu do Índio

Miniaturas, rebeliões e a música calma das pinceladas no coração de Calcutá

por Kuntil Baruwa, Explorador, Centro de Conhecimento do Destino

Esta foi a minha primeira visita à secção da Galeria de Arte do Museu Indiano em Calcutá, e senti-me como se estivesse a entrar numa conversa que já dura há séculos. De histórias contadas a traço e a cores. De filosofias, rebeliões, relações amorosas e canções de embalar. E se ouvires com atenção, eles têm muito a dizer – não apenas sobre a arte indiana, mas sobre a própria Calcutá.

A galeria tinha as suas particularidades. Os funcionários do museu, carecas e de meia-idade, dormiam tranquilamente em cadeiras de plástico nos cantos, sem serem perturbados pelo tempo ou pelos turistas. Entretanto, o pessoal de segurança à entrada era todo olhos afiados e listas de controlo – paranoico quanto ao cumprimento das regras. Era um contraste que, de alguma forma, parecia muito Kolkata – caos e ordem, indiferença e intensidade, tudo coexistindo sob o mesmo teto colonial.

Sabes, esta cidade não foi apenas uma capital durante o Raj britânico – foi um cadinho cultural. Até o meu poeta favorito, Mirza Ghalib – famoso por ser difícil de agradar – disse uma vez: “Calcutá é o espelho do Hindustão.”

Vê a Escola de Arte de Bengala, por exemplo. Nascida aqui mesmo, no início do século XX, não foi apenas um movimento artístico – foi uma rebelião silenciosa. Um grupo de artistas, liderado por Abanindranath Tagore, que decidiu que estava farto de imitar o Ocidente. Em vez disso, mergulharam os seus pincéis na tradição indiana, nos estilos persas, nos frescos budistas, nas técnicas de lavagem japonesas e nas suas próprias realidades. O resultado? Obras que eram suaves mas desafiantes – pinturas que não gritavam, mas permaneciam. Deram à arte indiana uma nova confiança. E, ao fazê-lo, deram a Bengala um dos seus mais orgulhosos legados intelectuais.

E depois há as salas mais antigas – onde se encontram as pinturas em miniatura, onde podes perder horas sem te aperceberes. Estás rodeado de séculos de trabalho meticuloso com pinceladas – pequenas janelas com jóias para mundos diferentes.

Existe a escola Mughal – refinada, imperial, cheia de realismo e grandeza. Cenas da corte, batalhas, amantes em pavilhões sob um céu estrelado. Aqui, a influência persa encontra-se com o poder político e todos os pormenores são trabalhados com tanto cuidado que te atraem como um segredo. Numa pintura, encontrei algo inesperado: O Imperador Akbar, conhecido pela sua espiritualidade sincrética, representado a adorar o sol. Um momento de reverência tranquila que, de alguma forma, tornou a grandeza mais humana.

Depois há a escola Rajput – ousada, brilhante e totalmente sem remorsos. Estes foram feitos para os estados principescos do Rajastão. As cores saltam à vista – açafrão, vermelhão, verde pavão – e os temas são frequentemente épicos: O jogo divino de Krishna, batalhas heróicas, monções tempestuosas. É como se os reinos do deserto pintassem os seus mundos interiores em desafio à terra árida que os rodeia.

As miniaturas Pahari, das colinas de Himachal e Jammu, são mais suaves, líricas e românticas. Há uma espécie de musicalidade nelas. Linhas delicadas, formas fluidas, Radha e Krishna em olhares silenciosos ou gestos recatados. Parecem poesia visual ao som da música da flauta.

A escola Deccani, das cortes de Bijapur, Golconda e Hyderabad, no centro-sul da Índia, apanhou-me de surpresa. Cores profundas e saturadas. Figuras estilizadas. Uma espécie de misticismo de outro mundo. Foi aqui que me deparei com algo que me hipnotizou verdadeiramente – uma pintura de Raag Megh Malhar. Um homem e uma mulher entrelaçados num terraço, com o arco na mão, as nuvens das monções a rolarem por cima deles como um tambor celestial. Fazia parte da série Ragamala, onde cada raga – notas melódicas da música clássica indiana – é personificado. E apesar de não haver som, juro que conseguia ouvir a música nos quadros. Era uma melodia visual. Fiquei ali parada, enraizada, como se eles estivessem a cantarolar para mim numa língua que eu não sabia que conhecia.

É isso que se passa com a arte indiana – nunca se trata apenas do que vês. Tem a ver com o que sentes. Aquilo de que te lembras. O que não sabias que transportavas.

E numa cidade como Calcutá, onde a música e a poesia se espalham pelas ruas, onde a arte é debatida durante o chá em cafés em ruínas, onde a rebeldia e o requinte andam de mãos dadas – faz todo o sentido que exista um museu como este. Não preserva apenas a arte. Preserva a imaginação.

Por isso, se alguma vez cá estiveres, visita a Galeria de Arte do Museu Indiano. Deixa que as miniaturas te atraiam para a sua quietude. Deixa que a suave rebelião da Escola de Bengala te lembre que a arte pode ser política sem nunca ser ruidosa. E se voltares a ver a Ragini Megh Malhar – enquadrada naquelas nuvens de trovoada – diz-lhe que eu disse olá.